Kamelie, la bailarina que no fue.

En estos días vi "El cisne negro" (Black Swan), una película con el tema del ballet. Quizá como millones de chiquitinas, ahora adultas, les recordó una etapa de su vida en la que sus mamás las llevaban al ballet. Bueno, yo les contaré mi historia.

No sé como me llegó el gusto por el ballet a la edad de cinco o seis años. Apenas recuerdo de niña ver espectáculos de ballet en televisión y me pregunto ¿cómo y en qué canal es que en televisión abierta a inicios de los ochenta transmitían eso? Hoy sería impensable. Creo que intentaba bailar como ellas cuando mi madre me preguntó ¿Quieres ir a la Casa de la Cultura a las clases de ballet? -¿Qué es Casa de la Cultura?, le respondí.  Me compraron dos leotardos, uno negro y otro rosa, medias rosas, y chanclitas de ballet y allá voy, dispuesta a ser mi mejor papel en la danza clásica. Emocionada entro al salón, encuentro un rostro familiar de alguna niña de mi escuela, me hace entrar en cierta confianza. Yo siempre seria, disciplinada y atenta, seguía las indicaciones de la instructora. Hacía lo que me pedía, pero no era lo que yo buscaba: yo quería bailar, y esa señora nos hacía perder el tiempo con ejercicios. Primero, nos encargó traer papel con las medida de nuestra propia altura, y crayones, luego a escoger pareja. Teníamos que tendernos sobre la sábana de papel y dibujar el controno del cuerpo de nuestra pareja en él. Las manos fue lo más complicado, sobretodo si tienes siete años. Pero la clase de dibujo era otra y yo quería clase de danza. Supuse que después de este ejercicio lo bueno estaría por comenzar. A la clase siguiente la maestra nos encargó un hula hula, mi madre estuvo coniguiendo uno por toda la ciudad hasta que dimos con él. Sería utilizado para el siguiente ejercicio: Nos situábamos en el centro del hula hula el cual estaba tendido en el piso, nos hacíamos pequeñitas en cunclillas y nos imaginábamos que éramos semillas de las cuales una planta iba creciendo. La verdad apenas entendía sobre el crecimiento de las plantas, pero imitaba a mis compañeras de al lado. Se me hizo divertido, pero no era lo que yo buscaba: bailar de puntitas y de manera elegante. Le dije a mi madre que eso no me estaba gustando y ella me ofreció cambiarme de escuela.

Entro a una clase de ballet en los cursos de extensión artística de una universidad particular. La maestra enseña simultáneamente a dos grupos a la misma hora en el mismo salón, o por lo menos se traslapaban algunos minutos, lo suficientes para recordar sus coreografías y vestuarios hasta el día de hoy. Eso era el ballet para mí, las posiciones, las técnicas para no marearse, repetir una y otra vez la coreografía y cada vez perfeccionarla hasta conseguir un "Muy bien Kamelie". Ahí, no estorbaba mi delgadez, mi pie plano tenía esperanzas de desaparecer y mi asma lo cuidaba con grandes chamarras y bufandas. Mientras atendía la maestra al otro grupo, el de las niñas mayores, nos dejaba ejercicios de estiramiento. No es necesaria una fotografía para recordar mi imagen frente al espejo. Nunca me había observado tanto frente a él, la autoconsciencia llegaba y me daba escalofríos.

Las niñas mayores vestían de azul pastel, un color que odiaba pero que con gusto usaría sólo para bailar El Lago de los Cisnes. Claro, sólo era un brevísimo fragmento de la obra la que ensayaban, pero recuerdo que memorizaba los pasos para ensayarlos en casa. Añoraba el momento de crecer como ellas y bailar esa música.

Así transcurrieron los meses y se acercaba el día de nuestra presentación de fin de curso. Mi primer vestuario de verdadera bailarina iba a ser comprado. Fuimos a comprarlo a Estados Unidos y francamente sentía que mi sueño se estaba volviendo cada vez más real. La fecha se había fijado para un jueves y eran ya los últimos ensayos. El disco de vinil de Richard Claydermann estaba en mi casa y la Balada para Adelina sonaba todas las tardes repitiendo los pasos para que todo saliera perfecto. Mi madre había sido avisada que la presentación se haría frente a la explanada de biblioteca un jueves. Posteriormente y debido a la logística se adelantó la fecha para un martes. La maestra nos lo repitió un par de veces e hizo hincapié a cada uno de nosotros a la salida. "Le avisas a tu mamá, Kamelie". -Sí, maestra. A los siete años, los días, las horas y los minutos, se mezclan en algo que se llama eternidad, y a veces tiene un sabor amargo.

Pasó el martes, el miércoles y el jueves, me fui con mi tutú nuevo, mi mejor chongo y los nervios de presentarme frente a los adultos. Al llegar la explanada lucía desolada, totalmente vacía, al menos hubiera querdio encontrar sillas, basura, algo, alguien... nada. Fuimos extrañadas, mi madre y yo, a la escuela de danza. La secretaria, friamente me comunicó que las clases habían terminado hacía una semana, y que el martes pasado habría sido la presentación final. Me invadió la tristeza  y me enojé con mi desmemoria. ¡Cómo pudo pasarame eso! Lloré de impotencia. Decidí no regresar ya más al ballet, creo que por pena. Yo decidía cosas muy serias en ese entonces, como dejar de ver a mi padre, por ejemplo.  Años después me preguntaría qué hubiera pasado si hubiese permanecido en aquel grupo, mi pie plano, mi oculta escoliosis y mi eterno asma no creo hubieran ayudado a destacar en ese arte. Las ganas de bailar continuaron, entrenaba a mis hermanas y con el tutú de la infancia de mi madre aunado a mi traje nunca estrenado en público, parecía que las coreografías, impuestas por mí, iban tomando forma. Llegó otra música, otras coreografías, otros pasatiempos, y el ballet se volvió recuerdo.

Hasta hace pocos años descubrí que la señora que nos ponía a dibujar nuestros contornos y hacer ejercicios de plantita en crecimiento era Carmen Bojórquez, y en esos años, con esos alumnos formó el grupo de danza contemporánea Paralelo 32.

Ahora, mi sobrina, deportista de alto rendimiento, en plena adolesecencia quiso dejar todo, dejar horarios estrictos y entrenamientos exhaustivos. Le cuento esta historia, quizá sólo la parte que le sirve, que es el "¿qué hubiera pasado?" le digo que no se quede con las ganas, que va a la mitad del camino, que no tire la toalla y que siga en lo suyo, que tenga la certeza de sus verdaderos límites. Tomó mi consejo, y no se está quedando con la duda.

El payaso cara de carne.

Para Superdulce.

Rorrito es un icono cachanilla. Su programa de televisión en los setenta era la única referencia en contenidos para niños en la televisión local. El pequeño set, simulaba una pista de circo, y la bastonera adolescente era la señal que el espectáculo daba inicio. Desde entonces, al tener un bastón en mis manos, no puedo evitar sentirme un poco ella, cosa que buscábamos de pequeñas, trozando ramas de árbol viejo e imitando el dominio de él. Quien conociera a la prima de la amiga de la bastonera de Rorrito era admirado por todos, algo digno de presumir. Después la salida triunfal de Rorrito por la cortina-puerta central, acto que conformaba un ritual diario, de disfrute continuo, como los cuentos que los niños quieren oír una y otra vez.

El programa "El circo de Rorrito" era un desfile de talentos locales, la promesa más cercana para cualquier niño o joven de salir en televisión y ser famosos, cantar o bailar canciones de Parchís, Menudo o Chamos. Rorrito leía llamadas, platicaba con los niños invitados. Simultáneamente a nivel nacional coexistìa Cepillín, Cachirulo, Sofiando con Sofìa Àlvarez y Burbujas, o bien, las caricaturas traducidas como Los Pitufos y Heidi. Para los niños de frontera, que captaban la señales televisivas de Estados Unidos, Rorrito es el antecedente inmediato de Pee Wee Herman.

Sin embargo mi recuerdo de Rorrito en la infancia no se constriñe a su faceta como presentador televisivo, sino a sus presentaciones en fiestas infantiles, donde era lo más esperado tanto para grandes o chicos. Recuerdo en mi fiesta de cumpleaños número cinco, la última, cuando vestida de brujita, me llevaron tras varios minutos de labor de convencimiento a las piernas de Rorrito, e hizo algún truco de magia que me involucraba, y que por la pena de estar frente a tanto niño no disfruté del todo. Tenía una marioneta de un señor cejudo y platicaban entre ellos no sé que cosas que al final todos reían. Luego, lo metía a la maleta, y eso me daba pena, porque nadie tenía derecho de encerrar a nadie en un lugar tan oscuro. Rorrito, a diferencia de Ceplillín, no cantaba ni tenía la voz tipluda. Bromeaba con el invitado o cumpleañero diciéndole cara de carne o yesoraimaifrend chicharrones con papas and betabel.

Aun todos se preguntan que hay detrás del maquillaje de Rorrito, si el hombre que le da vida envejece, porque ya son muchos años divirtièndo a varias generaciones y está igual de vital que en mis recuerdos de hace 30 años. Para mí que le pusieron pilas de las buenas.

Tres referencias y un cd sin abrir

Sorprendida por la noticia del fallecimiento, casi olvido el obsequio que la noche de antier Gabrielo me hiciera: un cd de Michael Jackson. Resulta que en los últimos meses cada vez que escuchábamos una canción del cantante yo hacía dueto. Sin embargo no tenía disco compacto alguno que me siguiera acompañando en mi ronda karaokiana. A veces, pasaba frente a los cd`s en venta y decía, "Sí, para la próxima me lo llevo, al cabo nomse agotan", pero todo quedaba ahí. Hasta antier. En Sanborns cureoseaba y Gabrielo me cachó, tomó el disco y ya estaba en la guantera del carro junto con otros. Y ahí estuvo en las últimas horas, olvidado, sin abrir, porque no llegaba aún el momento preciso para desenfadarse y regresar en el túnel del tiempo a los ochenta. Pero no siempre me gustó Michael, tuvo que pasar el tiempo para que fuera referencia obligada en mi historia de vida, como de mucha gente de mi generación. Les contaré.



1.- Michael y las monjas del colegio o cuando lo satánico entra a tu casa.

A inicios de los ochenta, cuando el surgimiento del baile tipo brakedance y los grandes estereos portátiles, Michael ya era la figura a seguir por chicos y jóvenes en todo el mundo. Recierdo a una tía lejana y vecina cercana que mezclaba en las plásticas "de adulto" las profesías con estas manifestaciones juveniles, lo cual me hizo creerle algún tiempo a las monjas del colegio quienes entre examen y ejercicios nos "alertaban" de esas señales del diablo. con todos esos prejucios encima poco pude soportar ver a mi herman bailar brakedance en mi casa con su supergrabadora nueva. Casi lloraba al decirle que no lo hiciera, que eso era diabólico. Tan preocupada estaba y ella tan oronda se veía ignorándome, que fui corriendo con mi madre a delatar su fechoría. Y ella, con la sabiduría y delicadeza que hasta el día de hoy la caracterizan, después de ignorarme de manera obvia, se empezó a reír, ... para continuar ignorándome. Quizá no quiso contradecir lo que me "enseñaban" en el colegio, y decidió mandarme por tubo mientras yo estaba preocupada porque el alma de mi hermanita ya tenía una mancha muy difícil de quitar en esa sábana blanca que es el alma, lo cual me llevo hasta la terquedad, a lo que mi madre respondió cantando " A mi maneeeraaa" (Into my way), por lo que pasé de la preocupación al enojo en breve tiempo, y quedando cada vez más confundida. Finalmente mi mamá tomó el valor y me aseguró que mi hermana no estaba haciendo nada malo. Lo cual le puso fin a mi martirio espiritual.



2.- El ruidoso reloj de Beat it.

Ir a un colegio particular era una competencia de posesiones. Mi padre, era asiduo comprador de gadgets necesarios y otros no tanto, pedazos de tecnología desechable que te entretenían momentáneamente. Mientras tanto Michael establecía modas entre los niños, chamarras de cuero con excesivos cierres, guantes blancos y lentes oscuros. También estaban de moda los relojes que eran algo màs, como el reloj calculadora (por-hi-bi-dí-si-mo en nuestra escuela, así como la pluma calculadora y la calculadora de papel que venía como premio en algún cereal). O el reloj Tranformers que de reloj pasaba a ser juguetito. Mientras tanto las niñas se ponían en moda con accesorio de Hello Kitty o de Disney. Y no sé qué le inspiróa a mi padre regalarme tremendo relojote con extensible de plàstico negro, con una pantallota donde Michael salía bailando con pantalón negro y chamarra roja el "Beat it". Recuerdo perfectamente el reloj, tenìa un boton el cual al aplastarlo hacía el show inmediato, digamos el "demo" y el segundo era para programarlo como alarma. Su`pongo que mi recuerdo está sostenido de la ocasión en que la maestra con tanto juguetito en el salón prohibió el uso de cualquier distractor, y en cuanto terminó de decir eso guardé mi reloj (que por cierto no usaba, sólo lo llevaba para compartir su gracia, pero al tomarlo que sale la musiquita : ta titeeé, ta titeeeeé, ta ta ta ta tiii te ti teeeeé. Y en eso mi compañera de al lado me pela unos ojotes y lo primero que quiero es desparecer ese mentado reloj porque si no me castigan y que lo meto en mi lapicera azul de la Mimí de Disney ¿y al fondo de la mochila". Fue buena táctica.



3.- ¿Neverland o el estéreo?: la decisiòn de Roberto Pecas.

A esa misma edad, con el cambio de casa yo iniciaba a tener amiguitas en la colonia. Casi frente a nosotros vivían "Los Pecas", una familia humilde con ocho hijos en escalerita. Mis hermanas y yo nos juntábamos con las dos hijas más pequeñas Diana Pecas y Elvia Pecas. Una tarde de verano mi madre salò al porche mientras jugábamos y le preguntó a Diana Pecas por su hermano "Bien, señora, està en un hospital en Los Angeles, pero bien". Recuerdo a mi madre en ese momento muy seria comunicarme prudentemente que el hermano mayor de mi amiga Diana, Roberto Pecas, estaba enfremo. Yo no sabía en ese momento qué era la leucemia y me imaginé que él iba al hospital como yo cuando me internaban por asma, y no me sorprendió en lo más mínimo. La familia Pecas vivía en una casa rosa pequeña, de esas pintorezcas, de madera, curiosita, auqnue con un gran patio lleno de chatarra. El papá, Don Roberto Pecas, se ganaba la vida en el "fil", trabajando de sol a sol, por ello su hijo podría ser tratado médicamente en EUA y sin algún costo. Un día el hermano de Diana regresó del hospital a su casa, después supe que, desgraciadamente sólo por poco tiempo. Regresó y bajo el brazo traía un regalo para su familia, un estéreo grandísimo, con puertas de cristal y bocinas laterales que cuando nos parábamos frente a él nos llegaba al pecho. Estaba fenomenal, el mejor aparato de la cuadra. Ese había sido el regalo que él prefirió, nos dijo Diana, ya que tenía dos opciones, o escogía el estéreo o ir a un parque de diversiones de una fundación de Michael Jackson (años después Neverland se hizo famoso -y después más famoso-). Diana nos platicaba "Roberto quiso el estéreo porque te dura más que un paseo y además lo podemos disfrutar todos en la casa". Tuvo razón Roberto, después de su muerte ese estéreo duró lo que la familia Pecas en esa casa, que fue derrumbada por cierto, y no sólo alegró con su música a la familia Pecas, sino a los amigos de la familia, que íbamos a escuchar nuestros cassettes mientras nos refrescábamos del terrible verano.

1991: Cuando el verano me paseaba en bici.

Finales de 1991. Yo era una estudiante de secundaria que iniciaba su indpendencia (léase ir a la escuela sola). Siempre he sido distante en mis relaciones amistosas, o breves, o ambas. Es decir, soy de pocos amigos o amigas. Pero en la secundaria, en un breve lapso ocurrió algo que archivo en la cajita de "buenos recuerdos". Era una enamoradiza. Me enamorè de un par de chicos de mi barrio, del profesor de Geografìa, de David Gahan, de Robert Smith, de un chico de la escuela. Precisamente por ese chico de la escuela conocí a estas amigas de la Secundaria Técnica 2. Algo me llamaba la atención de ese chico que me gustaba su imagen, era la de un muchacho alto, tez blanca y ojos color verde olivo, cabello negrìsimo, lacio. El iba en uno de esos grupos dedicados a los oficios supuestamente para chicos electrònica mecànica o algo así. Sólo habìa tres niñas en el salón. Una de ellas, Liz, era una chica sumamente alegre, popular y bonita, algunos rasgos punk en accesorios más allà de su uniforme: pelo corto, botas de goma recias, ojos claros y una gran sonrisa, socialísima. Las otras dos eran del tipo normal, chicas como yo.

Creo que a ellas, Ana y Yasmín, las conocí caminandolos 300 metros rumbo al transporte. Un tramo obligado para los que no iban por nosotros. Ahí inicié preguntarle por el chico. Pronto cayó del pedestal ese altivo muchacho. Años después lo vi lleno de acné y con aspecto un tanto hosco, nada que ver con aquella imagen secundariana.

Pero Ana, Yasmín y yo seguíamos en el cotorreo. Aunque ellas iban un año atrás de mí en aquel tiempo nos buscàbamos en los recesos para vernos. Nos caíamos bien. La hermana de Ana, Flor, cursaba un año arriba del mío y su rostro era inconfundible, no era feo, no era bello, pero era una belleza "exótica", su rostro era moreno, fulgurante, sus facciones eran finas y fuertes, sus cejas le daban un toque de coraje a su rostro alegre,algo contradictorio en ello.

Ana y Yasmín eran vecinas, las separaba una leyenda: una casa hogar para niñas mal portadas. En la gran mayoría de las ocasiones, cuando el calor no rebasaba los 108 grados Farenheit, se subían al camión conmigo, para no quemar sus suelas y su piel. Sobretodo Yasmín, que era blanquísima. Me invitaban a sus casas, por un vaso de agua y a escuchar música. Pocas veces acepté porque me esperaban en mi casa, no quería preocupar a mi abuela. Lo que sí acepté es ir a sus casas los fines de semana. Incluso recuerdo que las 10 cuadras larguísimas que nos separaban fueron nada cuando Anita fue por mi en su bicicleta un sábado por la tarde. Seguramente mi madre pensò que ya me estaba normalizando y accedió inmediatamente dejarme ir a visitar a mis amigas de la colonia de al lado.

Recuerdo andar en bici, las plásticas de lo que Yasmín vió frente a esa casa hogar, comíamos pizza, jugábamos a la botella y lo mejor de todo: bailábamos sin pudor sobre los sillones de la mamá de Yasmín, finalizándolo con una guerra de almohadazos. En casa de Ana poníamos el VIII y IX de Timbiriche completito, sus videos y bailábamos. "¡Què padre bailas!" me dijo Ana alguna vez, cuando no seguía los pasos impuestos por el coreógrafo del grupo de moda. Yo bailaba con toda libertad y alegría, saltaba en medio de una chamacada a todo volumen. A eso yo le llamaba "el paraíso". En eas reuniones conocí al resto de la tribu: Tomás, el hermano menor de Yasmín, pronto iría a la secundaría y se unía desde ya al grupo. Le cantaba la misma canción que en mi infancia le oía Cepillín: "Tomás que feo estaaaaás". Luego las hermanas Karla y Karina Carrillo. Karina era de mi edad y alguna e ellas tenìa una basta colección de llaveros. Rolábamos entre las casas de Ana, Yasmín y las hermanas C. . pero habría una cuarta casa: la de los hermanos Tirado.

Los hermanos Tirado eran tres. Dos eran de nuestra generación: Carlos y Marcelo. Ellos eran algo diferebtes que nostros. Su padre era cónsul de México y por ello habían nacido los primeros dos en Oslo. El más pequeño nació en Perú. Venían de Fresno y hablaban el inglès casi como su primer idioma. Carlos tenía el aspecto de un típico nerd, tan de moda en esos años, era un chico. Su cabello lo engomaba, usaba gafas y tienía un acento muy curioso. Era muy sociable y un chico lindo que probaba que los nerds eran sumamente divertidos. Marcelo era más reservado y serio, aunque siempre se cargaba una sonrisa traviesa, er algo más galán. Recuerdo que era septiembre y aún nos emocianaba muchísimo asistir al barullo del grito de Independencia. -¿Vas a ir al grito? le pegunté. -¿el grito? ¿qué grito? Y volteaba a ver su pelirroja madre defeña para que le "tradujera", lo cual hizo a la perfección. "Juegos pirotécnicos" le dijo. En muchas ocasiones él y su madre se comunicaban en inglés frente a nosotros. Algo sumamente raro en nuestros hogares.

Quien tuviera un teclado eléctrico en esos años era la onda. La familia Tirado tenía uno y Carlos mostraba su habilidad tocando una melodía comercialísima del "new age" o algo parecido. Algo orgulloso de ello, pero a la vez apenado porque no sabía alguna otra pieza.

Su sala era un museo de viajes. Acostumbraban aventarle una "pelota" a alguna niña que, como yo, llegara a internarse en su sala. Marcelo me tiró el "juguete" y se lo pasé a Carlos. Parecía un souvenir de su madre, algún adorno. Era una pelota del tamaño de mis dos pequeños puños cerrrados. Tenía rostro. Tenía algo parecido a cabello. Y en efecto: eran cabezas reducidas reales del Perú, de los jívaros, donde habían vivido pocos años atrás. Y nosotros jugando con ellas. Una sensación parecida al escalofrío recorrió mi cuerpo y me resistí creer que estaba jugando con una cabeza humana. Años después recordé esto cuando en el Cereso de Mexicali los reos amotinados jugaron futbol con una cabeza.

Continuamos reuniéndonos las tardes de ese verano de 1991, rodedos de música, pizzas, bicis, alegría y juegos inocentes. Hasta que llegó el invierno. Entonces dejé de visitarlos. Ana y Yasmín me dijeron que la familia Tirado se cambiaron nuevamente a otra ciudad.

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¿Qué fue de nosotros?

El papà de Ana, ingeniero respetable, por casualidad vino hace tres años a mi nueva casa por un tràmite. Me reconociò de inmediato, cosa que me emocionò y reconfirmò que Anita tuvo una familia muy bonita. El Srños me invitó a terminar el trámite en su casa, y me dio una especie de extraño miedo de que Ana no se acordara de mí, despúes de tanto años. No fui. Hace menos deun año Ana llamó a mi oficina y le contesté por casualidad. No se acordó de mí.

Yasmín la vi de compras apuradísima y con cara seria, cosa que nome inspiró a acercarme, creó elmomento inoportuno.

Las hermanas Carrillo seguimos viéndonos cuando bailàbamos en atrios sagrados (post futuro). Karla y yo estudiamos la misma carrera y hasta trabajamos en el mismo lugar por un breve tiempo.


De los que nunca supe son de los hermanos Tirado, hasta que en una de tantas plàticas nostàlgicas con mi amigo CAGV supimos que él y nuestra amiga Bibi eran sus amigos de la escuela mientras simultáneamente yo era una de las amigas de la colonia. Gracias a facebook Carlos me ha pedido que le refresque la memoria. Misión cumlplida "Carro Tirado".

La Generación Perdida

La generación perdida y familia

Hace 10 años con 5 meses el baile graduación de los entonces nuevos egresados de la carerra de Ciencias de la Comunicación de la UABC. Nunca nos reunimos nuevamente. Hasta el año pasado, donde estuvimos compartiendo recuerdos y "organizándonos" para festejar la década.

En nuestra generación unos salieron antes, otros después y otros... después, sin embargo el común denominador es que entramos a la UABC el mismo día, otros se nos fueron añadiendo en el camino pero finalmente todos nos vemos como grupo, en medio de un brusco cambio de planes de estudio ya que fuimos el último grupo universitario que tuvo el plan rígido y el primero en plan flexible, por ello nuestros sobrenombres de "ratas de laboratorio" (Cervando dixit) y "la generación perdida". Somos del previo. Entramos una tarde de febrero de 1993 a clases y desde ese día hasta hoy tenemos mucho que contarnos y recordar.

No sé si nos encontramos para festejar o festejamos para encontrarnos, pero en el punto medio es justo donde estamos y mira qué bien se siente estar ahí. El problema de una reunión de más de 7 personas es el lugar, todo resulta chico, ruidoso o bien cierran temprano. Pero afortunadamente tenemos entre nuestra generación a Mario Lamadrid (conocido por Lamadrí) quien espléndidamente nos ofreció como sede su casa. Aquí el detalle: su casa está ubicada en la subida a un cerro en el poblado San Antonio de las Minas, municipio de Ensenada, hermosa zona vitivinícola del Valle de Guadalupe, maravilloso clima, preciosa vista y encantadores atardeceres.

Este fin de semana nos la pasamos más que bien: una experiencia inolvidable. Los compañeros llevaron a sus hijos, bebés, niños y adolscentes (¡así es también hubo nacimientos en los años escolares!), quien a pesar de los pronósticos se divirtieron hasta el cansancio, igual que sus papás. Lo que dificilmente se me va a olvidar de este fin de semana, que creo que es de los mejores que voy a tener este año es:

• La experiencia de volver a estar con mis compañeros, los recuerdos que nos hicieron tirarnos de risa y las payasadas que aún hacen (mos).
• Volver a estar en una casa de campaña después de 21 años ¡y ayudarla a armar!.
• Las leyendas que contó con un toque especial el Sr. Mario Lamadrid padre a las 2:00 am frente a la fogata... y con todo y micrófono, como buen locutor que es. Un regalo buenísimo. Lástima que me sentí un poco mal (de tanto comer y beber) y escuché sus últimos relatos dentro de la casa de campaña.
• Los cantos de nuestros talentos bajacalifornianos Alma Pariente y Los pintados de Kenia hicieron escuela, ¡cómo no! En verdad soy afortunada en pertenecer a una generación musical, que en las reuniones echan mano de su talento. Mario tiene una escuela de piano y a Kenia la vi hace algunos meses cantanto ópera en el Teatro del Estado, ni qué decir sobre su aparición en comerciales de corte nacional. Toda la tarde y noche cante y cante, come y come, y bebe y bebe.
• El ver en vivo y en directo las plantas: un árbol de manzanas, de duraznos, de ciruelas. higos, dátiles, granadas, ejotes, brócoli, coliflor y tomate. ¡aquí ni van al mercado! dijo una niña.

El manzano



• El caminar los caminos empinados, el intenar subir la montaña, el recoger flores silvestres.
• El "Tiyo" un personaje pintoresco, muy alegre y noble.
  

Kamelie, Lamadrí y el Tiyo

• Descubrí que mi experiencia de tía me ha servido: puede convenser a Enya de que la peinaran sin que llorara, que comiera su desayuno le hice sonaja a Tenoch y a Emmanuel lo regañe por tomar agua directo del garrafón y acepto finalmente un vaso.


• Azul, la hija de Leo y Flor, descubrió su talento musical. Amigos: esa niña hay que llevarla a clases.


• La carrilla por mi casa de campaña "a lo San Pedro Residencial" con terraza y vista panorámica (¡es la que conseguí qué querían!).


• El Brownie, un perro salchicha (o chalchicha) de la familia de Esthela y Jimmy, cuya lengua parecía corbata, siempre de fuera y terregosa.
• La casa de Mario, ese pasillo de piedra que adentro es regadera, sus paredes amarillas llenas de cuadros originales, varios con significados personales. ¡Ah! y tooooodos los pianos que tiene Mario, en su casa, en la de sus suegra, en el hostal.
  
• La canción de "La Lámpara" que si no la cantaron 10 veces ¡no la cantaron nunca!.



• El karaoke que inevitablemente nos hace que participemos.


• La verdad es que algunos íbamos preparados para el balneario, pero ya estando ahí ¡ni lo ocupamos! Había suficiente diversión, quizá para la próxima, ... porque va a haber próxima.

La familia Navarro Esquer preparados para el balneario

La verdad que me dio mucho gusto no sólo verlos a ellos sino a sus familias (los que las tienen), la alegría que tienen para dar y repartir, la hospitalidad de la familia de Mario y Jackie, incluyendo al Sr. Mario y la abuelita y los papás de Jackie.

Qué fiestonón.

Por cierto, la generación perdida tiene su blog, ya mis compañeros se están haciendo bloggers y los invito a que nos visiten.

Me gustaron tus muñequitos (o cómo robarse una cuenta de correo)

Hoy mi madre tuvo su primera cuenta de correo. Se siente extraño. Sobretodo comparándola conmigo, porque yo ya tengo quinquenios con ésta. Les platico.

sintetika@hotmail es una cuenta que realmente no es mía. Sí, efectivamente, no es mía, la robé, me la adjudiqué gratuitamente. Mi amiga Iliana la obtuvo un 28 de octubre de 1997, y las dos la administrábamos. Supongo que el mensaje que me envió hotmail el pasado 28 de octubre de 2007, felicitándome por los diez años de la cuenta, no debió haber sido para mí sino para mi amiga y tuve que habérselo mandado a ella. Iliana me ayudó con la difusión del fanzine -que aquí ya les he contado- el cual tiene el mismo nombre que este espacio. Se acabó el fanzine, tomé la cuenta.

Mi cuenta anterior era karlam@hotmail.com y en aquella época estudiantil tenía mi memoria enfocada a sobrevivir entre el trabajo en KFC y las clases de comunicación: olvidé el password y no pude rescatarla. Ya con la nueva cuenta en mis manos, el password lo cambié levemente y apenas recuerdo comunicárselo a Iliana. Así que tu Iliana, si recuerdas el password podrías leer todos mis correos y la verdad, no me molestaría: tienes toda mi confianza y autorización para hacerlo.

Mucha gente me ha invitado a cambiar de cuenta, pero ya estoy taaaaan acostumbrada a esta, tengo varios cientos de contactos en ella (¡imagínense en 10 años!) que he hecho en la escuela, en el trabajo y de forma personal, que me dolería cambiarla. He sido testigo de las múltiples transformaciones en el formato y en el diseño de hotmail, incluyendo la introducción de MSN messenger.

Supongo que el siguiente paso de mi má es tener su página, luego abrir un blog, y luego un metroblog. "Ya era hora" le dije a mi má que algunas veces me pedía el mail para darlo y recibir infomación de interés, o le ayudaba mi hermana. "Nunca es tarde" ella me dijo en nuestro primer chat. "Me gustaron tus muñequitos" y se despidió.

Quizás, quizás, quizás

Por primera vez en un autobús de pasajeros (de los que tanto he entrado y salido), bajé la Rumorosa escuchando música en vivo: saxofones, clarinetes y platillos que ponían la piel chinita de escucharlos tan cerca... y tocaron mi canción favorita (complasencia), que por cierto, fue la canción favorita de mi abuela también, una de sus tantas herencias no-habituales.

Tres fanzines tres

Yo fui coleccionista de fanzines, de literatura underground de los noventa. En mi casa había mucho, los encontraban en mi recámara, en el cuarto de TV y en el estudio. Un día mi hermano, 12 años menor que yo empezó a leerlos, según me contó esa vez mi madre que me pidió guardara esa literatura hasta que mi hermano tuviera edad, era un puberto entonces.

Me es muy difícil desprenderme de libros, discos y revistas, sobretodo a los que les tengo especial cariño. Mis dos ejemplares de número y mi sub costaron una bicoca, pero fueron la inspiración, entre otros, para que sintetika zine apareciera.

Recientemente he leído a alguien, sus textos son divertidos y antieufemísiticos. Se los voy a dar a él. Ayer encontré mis ejemplares, y les di una ojeada. Acá unos extractos randomizados.

Ahora flotamos en el cosmogel cubiertos perfectamente por trajes de piel humana, herméticos y adaptados para este accidentado viaje.

Cuentos de escarlata #2 por Güili Gamage, sub.

ENTREVISTADOR: ¿Y qué opinas de la Ciudad de México?
KERVAS: Cuando pienso en mi vida en el DF, siempre pienso en mocos.
ENTREVISTADOR (nervioso, apenado, voltea a ver al floor manager): ¿Mocos?
KERVAS: Sí, exactamente. Mocos. El aire en el DF está tan contaminado que provoca que surjan
en tus fosas nasales una gran cantidad de mocos duros todo el día. De hecho, son buenos para la estancia en la ciudad. Los viajes en coches son tan largos que uno se puede entretener de maravillas sacándose los mocos.

El Dios de las Finazas por Pepe Rojo en sub.

La tecnología siempre ha puesto a temblar a las instituciones del arte. ¿Cuánto tiempo necesito Blancanieves para convertirse en una obra de arte y ser repetda por los críticos?

Blancanieves es la Mona Lisa por Pepe Rojo en número 6.

Cada vez que voy a un centro comercial me gustaría que mi vida fuera como una película de acción de Hong Kong (...)

Nos quedamos en los disparos. Sería, como dije antes, una película de acción de Hong Kong. Woo, definitivamente Woo. Una película de John Woo. Dónde sólo se muere la escenografía y no importa cuántas balas te den. Si tu nombre estaba antes de los créditos, todas son heridas superficiales. (...)

Plaza Woo o como aprendí a disparar con las dos manos de Poncho Esparza en Número 5.

Los chistes de Pepito son diseñados cuidadosamente por grupos de anarquistas con la intención de corromper a la niñez mexicana.

Salinas es el anti-cristo.

Los frutis tienen LCD.

Puedes encontrar mensajes subliminales entre concurso y concurso de Chabelo....

Los frutsis tienen LCD de BEF en Número 5

Memorabilia pop: scratch and sniff.

Ah qué rico olían mis calcomanías rascahuele. Las niñas esperábamos que llegaran a la venta las más nuevas para pegarlas en nuestro coleccionador. Era divertido intercambiar el resto de planillas por nuevos motivos o bien, por otras más reciententes para recuperar el olor que se iba entre nuestras oñas con cada rascada. Era una diversión de gran popularidad sobretodo en las niñas, porque los niños... los niños se burlaban de nosotras y cuando decían "Rasca..." se ponían el dedo en la axila y al rascarse la axila decían "...y huele!". Asquerosos.

Ricas y apetecibles calcamonías, o en su caso chistosas. Todas ellas tienen un olor entrañable en nuestra memoria, especialmente la de palomita, de hamburgesa cuyo olor era un tanto ácido, la de banana casi igual al real, la de fresa y su escencia tan deliciosa, la riquísima de chicle, la de la colega zarzamora y creo que faltó la de unos calcetines... o quizá me esté confundiendo y sea la versión mexicana que tengo grabada... o quizá me este acordando mal y la de la palomita era la que olía a calcetines...

Creo que ya han pasado varios olores.